#01-2003 / Архив      

РАСПАХНУТЫЙ МИР

МОИ ПРИКОЛючения В АМЕРИКЕ

СИНУС, Владивосток, фото автора

От редакции: И чего человеку не сидится дома?! Тем более, уже изъездившему всю Азию, и не только ее, вдоль и поперек - сиди себе в тепле, пиши мемуары о "подвигах" за чаем (или пивом)… Игорь Соколов, известный прежде всего как Синус, сидеть и попивать не умеет. У него есть шило, которому позавидуешь. Наш журнал уже представлял этого пока единственного в России сверхдальнобойщика из Владивостока, добравшегося через всю Евразию до Гибралтара ("Мото", № 3-01). И вот новые приключения, на сей раз на американском континенте. Синус намерен его пересечь от Аляски до Панамы. Посвящает он свой пробег памяти жертв теракта в Нью-Йорке 11 сентября.

Когда вы читаете эти строки, путешественник еще в пути. А пишет на ходу.

Задуманное путешествие чем-то сродни приколу под названием "ныряние в прорубь": заранее захватывает дух, и не знаешь, чем все кончится. Много неясного: сам маршрут, хватит ли денег (за те, что есть - спасибо спонсорам), не будет ли "проколов" с визами… Если сразу "загрузиться" всей этой фигней (в принципе, все - фигня по сравнению с идеей большого путешествия) - никогда не покинешь порога дома своего. Поэтому хватит вступлений - я уже в Анкоридже (кто не знает, это город-порт самого северного штата США, Аляски), куда прибыл вместе с моим верным двухколесным спутником Honda Magna. Отсюда рванем еще чуть-чуть на север, в город Фэрбанкс, а уж потом "вниз", на юг.

В Фэрбанксе я с утра позвонил в соседний городок бывшей нашей соотечественнице Елене Форман. Она очень обрадовалась. Договорились, что вечером, после вычистки грязи из карбюраторов (я ее контрабандой завез в баке вместе с российским бензином, вот и возникли небольшие проблемы), заеду к ней в город North Pole (в переводе - Северный Полюс). Дорогу объяснила прикольно: "Когда проедешь мимо дома Санта-Клауса, повернешь налево". Ну-ну, вот скоро и узнаю, где обитает старик.

Только под вечер удалось победить наш родной бензин (чем же его все-таки разбавляют?), и, проложив по GPS курс до Северного Полюса, рванул. Вскоре понял, что заблудился среди "пятых авеню" и "третьих стрит". Опять же, выручил GPS (во, блин, классная штуковина!) - из любой дыры вывезет, да еще и укажет, на какой высоте та дыра находится.

Приехал в Северный Полюс (Санта-Клаус живет на улице Святого Николая). Возле миленького домика с балкончиком стоял мужик и угрюмо оглядывал меня. Я - ему: -
Хелло, май нейм из Игор, ай фром Раша…
Он мне: - Привет, привет… Ждем тебя. Лена в доме. -
О, вы так карашо говорить по-русски! -
Ага, - отвечает, - я папа Лены, приехал из Владимира к внучке.

Познакомились: Лена, ее муж Гэри, дочка Лия, две собаки и три машины. Да еще папа с мамой из Владимира. За столом говорили про жизнь.

На Аляске много добряков. Если у тебя, малоимущего, детки малые, то получаешь на них бесплатно крупу, молоко (40 литров в месяц) и еще кое-что. В придачу на Аляске платят "северные" - по 2000 баксов ежегодно на каждую голову в семье. Зато "декретных отпусков" по беременности и по уходу за детками не дают. Женщина работает до последнего дня, рожает, в роддоме поторчит денек-другой, а через две недели - на работу. За этот вынужденный простой денег не платят. Только забирают: за роды нужно заплатить, по нашим понятиям, огромную сумму - 10 000 долларов!

Поселили меня в кэмпере. Это фиговина на колесах, внутри со всеми удобствами, которая цепляется к машине, и вся семья едет отдыхать. Таких машин по Аляске мотается немеряно.

Любят американцы попутешествовать! Причем основательно: всей семьей, берут с собою собак и лошадей, если они есть, и всякие велики-мотики. Для разъездов на новом месте цепляют к кэмперу еще одну машину и буксируют за собой все это хозяйство.

Практически все американцы пользуются противорадарными устройствами, их устанавливают даже на мотоциклах. Типа, я свободный человек, хочу - и гоню… Но гоню только до другого свободного человека - полицейского со "спид-ганом". Тут прав тот, чья свобода свободнее…

Обычно полицейский свободнее. Хотя он при задержании с удовольствием продекламирует и твой список свобод. На трассе стоят знаки ограничения скорости - 65 миль/час (примерно 120 км/ч), но мне их мало. Обычно я иду быстрее, хотя дороги здесь не лучшего качества, они вполне сравнимы с нашей знаменитой Е-95 (Москва-Питер) или Владивосток-Хабаровск…

Еду это я и порой испытываю очень неприятные чувства: колеса попадают в колею, и я получаю хороший удар. Здесь много грунтовых дорог, на других идет ремонт. Впрочем, знаки заранее предупреждают обо всем. Например, лаконичное "bump" означает, что тебя сейчас подбросит на неровности. Но все равно мне нравится ехать по Аляске: красивейшая страна - просто фантастика!

Столько живности, нетронутой (во всяком случае, пока) природы, очень добрые и отзывчивые люди... Наверняка, сказывается то, что Аляска - бывшая российская территория. Традицию веками не изменишь, тем более такую, как наше гостеприимство. Ну еще и потому, наверное, что край здесь суровый: бывали зимы, когда температура падала до 58-60 градусов мороза. Минус 40 - нормальная, "рабочая" температура.

Все машины оборудованы системами подогрева: перед бампером болтается проводок с вилкой. Вечером ее втыкают в розетку сети, и всю ночь система поддерживает в радиаторе плюсовую температуру. Утром даже в дикий холод вышел и завел - движок уже теплый... Вспоминаю, как начинается утро у водителей где-нибудь в центральных районах Приморья: к обеду машину завести обычно удается… ...

Два дня я прожил в кэмпере - спасибо Елене и Гэри. Они также организовали интервью со мною на аляскинском телевидении. Мелочь, а приятно! Должен сказать по собственному опыту: наши телевизионщики работают профессиональнее - и поставят тебя как надо, и солнышко повернут в нужную сторону, и вытянут из тебя все "жареные" факты от самых детских годов.

А еще я ходил в гости к Санта-Клаусу. Живет он в хорошем таком беленьком домике, рядом пасется олень, зиму ждет. А Санта в это время занимается бизнесом - открыл магазинчик и приторговывает сувенирами. Можно и впрок сделать заявочку на новогодний подарок... Но и Дед Мороз наш по-всякому лучше - добрее, пьяненький такой, с красным носом и за деньгами так откровенно не гонится…

Погостил - пора и честь знать. Тем более, дорога предстоит дальняя. Собрал я свои немудреные пожитки и рванул в сторону города Ток, что в 96 милях от границы с Канадой.

Эх, не заметил сторожки американской таможни - слишком быстро гнал, вот и проехал чуть лишнего. Поставил байк под знаком "Остановка запрещена" и побрел пешком назад. Дошел до домика - мне говорят, что господин американский офицер изволят кушать. Что ж теперь, очередь из меня одного создавать?.. Офицеру говорю: "Ну шлепни, блин, печать - я ж сваливаю из Америки". Этому с полным ртом все равно - машет рукой: "Проезжай так!.." Дык, и без того уже проехал, но печать поставь!

"Достал" я его - шлепнул он печать (и правильно я сделал, что достал - на канадской стороне эту печать служивые искали, а нашли - рассматривали...). Через 20 км - канадская таможня. И здесь командир тоже кушать изволят!.. Время-то для трапез странное: для обеда поздно, для ужина рано. Чего только не придумают, чтобы не работать… Канадский офицер задал стандартный набор вопросов: оружие? наркотики?.. Поставил печать - пошел докушивать. Ну, раз он такой хороший, подарил я ему свой вымпелок. Он повесил его на видном месте - туда, где у них "красный угол". Значит, было ему приятно, и мне тоже.

Неприятна цена на бензин. На первой же заправке чуть не брякнулся в обморок: 1,5 канадских доллара за литр! Европа рядом не стоит, разве что суверенная Швейцария… Потом, подальше от границы, цены стабилизировались - около 85 центов.

После границы началась… "Россия": миль сто пятьдесят (не километров) крупной щебенки, изредка откровенно грязевые участки. Чтобы жизнь медом не казалась, месиво еще и окропляют водой поливальные машины, и эти участки впору форсировать с маху и вплавь. Моя чистенькая намытая Magna после таких ванн быстро приобрела сходство с бегемотиком после барахтанья в болоте.

С обеих сторон дороги миленькие канадские девушки в оранжевых комбезах, символизирующих принадлежность к ихним дорстройремуправлениям, держат в руках знаки на длинных шестах с надписями "Медленно" и "Стоп". Так и подмывало съязвить: может, воткнете шесты в землю, а сами занялись бы делом да быстрее отремонтировали? Зачем с предупреждалками торчать?

Кстати, о словах. Тут для поддержания разговора на заправке или где еще остаточно понимать всего несколько слов: "О!" "Откуда ты?!!" Об этом меня спрашивают по полсотни раз в день.

Отвечаю: "I'm from Russia". Делают большие глаза: "О! Realy?" - то есть "неужто"?! Так же восторженно отвечаю: "Shure!" - "а ты думал!". Хлопают по плечу - отлично, парень! Слова восторга и похвалы могут меняться - "Nice!"/"Good!"/ "Fine!"/"Wonderfully!"/"It's good!.." Вот и поговорили…

Американцы не совсем представляют расстояния между странами и континентами. Сложилось впечатление, что они не очень понимают, где это - Россия. Я мог бы притащить свой мотик из соседней деревни, а все равно они проговорили бы стандартное "Nice"! Че слово, я заслуживаю большего - пропорционально расстоянию.

А дороги-то все еще "не очень"… Может, южнее станут поприличнее. Вот тебе и Америка с Канадой со своими знаменитыми хайвеями! Блин, выходит, уже можно радоваться, что в России дороги не хуже! Когда меня здесь спрашивают, а какие у вас, честно отвечаю: "Знач-чительно лучше!", - и не краснею.

А вот еще один прикол, назвал бы его "смерть байкерам". Ничего не подозревая, подлетаешь к мосту, а он железный не только сверху, но и снизу, под колесами. По покрытию так, знаете ли, "заботливо" на сантиметр выступают какие-то направляющие шириной с рельс. Возможные последствия предположить несложно.

Британская Колумбия - самый большой штат Канады на юго-западе. И здесь - красота!.. Только уже достали эти их горы. Не потому, что противно на их пялиться - наоборот, не хочется с этими видами расставаться. Еду и уговариваю себя - происходит своеобразный диалог нормального человека и фотографа: "Блин, Синус, не тормози! Не трожь камеру! Много времени потеряешь - такая же горка, как эта, уже была, ты ее фотал… Да и не сможешь ты передать всю красоту этих гор на маленьком фотофрагментике". А фотограф (ну и гад же он!) свысока: "Короче, заткнись - остановись и жди, пока я не отстреляю пленку". - "Все… Стою… Молчу…" Разве такому будешь перечить?!

Останавливаемся и снимаем. А на горизонте очередная гряда, и видно, что ее поливает крутой такой ливень, тебе нужно как раз туда, а ты еще не совсем просох после предыдущего "водопада"…

Сегодня проезжал мимо Лебединого озера - это его название. Подмывало приписать снизу указателя: "Автор - П. И. Чайковский". Но этот… как его… фотограф отговорил: "Не хулигань!.." Тут много озер с прикольными названиями: Грязное озеро, Аллигаторное озеро, Озеро 28 миль, Хайвей-озеро…

Дорога от Вайтхос до Ватсон Лэйк (это в честь дружка Шерлока Холмса?) вроде бы неплохая, можно без надрыва держать 130-150, хотя повсюду ограничения 80-90-100 - и не быстрее. Радаристов не видно - вот и нагло нарушаю.

Канадцы, хитрые бестии, впереди меня прутся со скоростью, предписанной знаками. Я не выдерживаю, даю "газу" и хорошим отрывом ухожу "в точку". Законопослушники на своих диванах американского производства всей колонной догоняют, пристраиваются следом и держат мою скорость. Я прикалываюсь: сначала так хорошо иду, аж мотор поет (эти - за мной гуськом), потом плавненько так сбрасываю скорость до 50-60. Но фиг кто идет на обгон! Это уже они прикалываются надо мною. Так и веселимся.

С огромными американскими грузовиками так не прокатывает - те прут, как ужаленные. Вот сегодня еду по очередным горам, вижу далеко впереди огромный синий щит. Интересненько, что на нем нарисовали? А он не приближается. Во чудеса! Дал "газу", докатился до шита (это не опечатка). Оказывается, грузовик, синий и громадный, и прет он со скоростью самолета… Вот шит, так шит!.. Но я его все-таки "сделал"!

Доехал до Ватсон Лэйк, заправился, ответил на стандартные "фром а ю", спросил дорогу на Ванкувер. На меня посмотрели странно, будто просил в долг. Я потом только понял, что был похож на человека, где-нибудь в Спасске-Дальнем, спросившего дорогу на Москву… Однако же направление указали правильно: сочли грех смеяться над убогим.

Насторожили знаки, настойчиво, трижды подряд, предложившие "почекать" количество бензина в баке. Видать, начались гигантские прогоны между АЗС… Где-то уже невдалеке от долгожданной заправки я обогнал страшненький "фордец". Судя по запаху выхлопа, его движок потребляет масло и солярку в соотношении 1:1.

Пока заправлялся, докатился и этот задохлик, в нем два мужика и собака, друг друга колоритнее… Тот, который за рулем, вышел из "пылесоса", обошел Magna и заявил: -
Я вижу - BMW, значит, ты из Германии. -
Ага, - говорю, - только это Honda, но я не из Японии.
"Фром а ю? Блин… найс, найс!!!"
Из окошка "фордеца" вылезла собачка (вам по пояс будет), вопросов, откуда я, не задавала. Спасибо, собачка! Я расчувствовался и даже ее погладил… Потом спрашиваю (у мужиков, конечно): "А где тут неподалеку можно переночевать?" Тот, который попутал мотик, не задумавшись, предложил: "Поехали ко мне. Я недалеко живу - в горах. Только сначала отвезем приятеля". А что, поехали, лишь бы его жена не прогнала меня вместе со своим гостеприимным муженьком. Вот опять пример нормальных человеческих отношений: готовы поделиться с ближним хлебом, кровом, мясом, маслом, рулоном туалетной бумаги, последней рубашкой… Приятно стало, что здесь, в глухомани Канады, куда не то что туристы - налоговая служба не наведывается, нашлось доброе сердце.

Тронулись - они втроем впереди на чахоточном "форде", я сзади, чихая и слезоточа. Но не отстаю. Заехали в тьмутаракань, высадили Роберта (так звали товарища), двинулись дальше. Через некоторое время я перестал ориентироваться, куда едем, благо, GPS "записывал" путь.

После получаса карабкания по горам, приехали на ранчо.
- А жена не будет против?
- Не будет. Она умерла, а дети разъехались. Один живу.

Описываю ранчо. Если представить себе МТС (машино-тракторную станцию) времен расцвета загнивающего социализма в каком-нибудь колхозе "Красная синька", - это то самое. Я насчитал во дворе 13 единиц убитой техники, не считая полудохлого "Форда" и большого экскаватора. Окна выбиты, дорожки заросли, двор завален вросшими в землю железками. Доброго хозяина зовут Джо Дризи, и пока он возился на кухне, я с песиком обошел окрестности "МТС".

Стоило чуть углубиться в лес, стало неспокойно от подступившего чувства близости дикого зверя. Еще и пес утробно зарычал. Не самое приятное чувство… Еще раз поблагодарил судьбу за то, что я оказался здесь. Провести ночь в палатке в этих местах - рискованный эксперимент. И Джо подтвердил: медведей видит раз в неделю. Его самого они не трогают - привыкли, но свежий "суповой наборчик", что лежит в палатке, не грех и попробовать на зуб. Скажете, не тронут, потому что вегитарьянцы? Так ведь если халява лежит... А на много-много миль вокруг ни одной живой души…

Ой, чего это я опять про мили - это ж не Штаты с их дюймами, унциями и Фаренгейтами. В Канаде все, как у нас, в России - метры, килограммы, Цельсии.

Джо живет так далеко от людей, что у него даже нет электричества. Как без него можно прожить в наше время? Оказывается, можно - все в доме работает на пропане: печка-обогреватель (хотя дровяная Джо нравится больше), другая печка, на которой готовит еду, люстра на потолке, генератор для подзарядки аккумуляторов и - внимание! - газовый холодильник. Уж не знаю тонкостей, как там и что, но газ подводится прямо к нему, пламя горит снизу. Морозит, дай бог! И не шумит.

После плотного ужина Джо раскрыл, чем занимается. Он - золотоискатель. Сказал - и я понял, на кого он похож: передо мною сидел оживший герой повестей Джека Лондона. Показал мне настоящее золото в самородках и как его добывают. Реально, здесь все ходят по драгметаллу, его можно искать в любом месте. Джо намывает золото от дома метрах в пятнадцати, добычу у него покупают "специальные люди" по 20 канадских долларов за грамм.

...Сейчас Джо спит, псина тоже, по дому бегают мышки, по лесу - мишки, я сижу под газовым фонарем, чувствую себя очутившемся в другом веке и пишу про все про это.

Наутро попрощался с замечательным золотоискателем и отправился дальше. Мы опять едем вчетвером: просто Синус, Синус - фотограф, третий пассажир - медвежонок Тедди (они тут все Тедди, так пусть и мой тоже будет Тедди) и четвертая - Honda Magna, которая всех нас безропотно везет.

Мы поболтали… Magna поделилась, что бензин американский ей нравится, хоть и заправляю ее 87-м (так написано на здешних бензоколонках). Как же это прикажете понимать? В России заливаю 95-й, но при резком разгоне клапаны звенят - чуть не выскакивают. А вообще, на заправках отпускают обычно три марки топлива - 87 (unleaded), 89 (plus) и 91 (super). Между ними различия в цене 10 центов за галлон (3,8 л). "Но это твои заботы", - стервозно заявила Magna. Она ненавидит бубнеж на тему постоянной нехватки денег. Та еще цаца...

Нам обоим интересным показался порядок вокруг ремонтируемых участков дорог. Про оранжевых девушек со знаками "Стоп" и "Медленно" я уже упоминал. Ближе к центральным районам Канады вместо girl появились здоровенные оранжевые мужики, в прошлом явно лесорубы. Но тоже улыбчивые… Каждый раз лесоруб собирает колонну автомобилей, минут 10 все ждут машину-пилот. Потом колонна гуськом следует за лоцманом через ремонтируемый участок. Так целый день и мотается машина-пилот, а дорога тем временем ремонтируется.

Горы достали окончательно - задавили меня горы. Красота несусветная, но сознание не выдерживает столь плотной концентрации красоты. Попробуйте как-нибудь жрать ложками икру, килограммами - трюфели, пиво - бочками! Постненького хочется!!! Хочу на равнину, чтобы дал "газ", глаза закрыл, а когда открыл - вроде бы ничего и не поменялось… На равнину, вниз!!!

Весь Юкон и часть Британской Колумбии расположены на высоте около километра. Кислородного голода не чувствует ни Magna, ни мы - оба Синуса. Зато зима подступает: очень холодно, и на вершинах снег. Уж не знаю, верить или нет, но снежный покров достигает здесь местами 30-метровой толщины… Может, и привирают. Но в одном таком месте по краю дороги торчат шесты метров по 10-15. Оказывается, зимой только по их верхушкам, едва выступающим над снегом, и определяют направление дороги. Местные утверждают, что у них существуют четыре времени года: почти зима, зима как надо, все еще зима и дорожные работы после зимы.

Дороги Канады страдают от еще одного гада - внезапных ливней. Это не просто дождь в известном понимании этого слова, а совсем другое. Представьте: на скорости 120 км в час залетаете в ледяную речку и погружаетесь под воду с головой. Так вот это - то самое. Потом, правда, высыхаешь, но зубами клацаешь еще долго. Хорошо, если рядом не пролетит какой-нибудь отмороженный "эйтинвиллер" - дальнобойный грузовичище с прицепом-потаскушкой о восемнадцати колесах. А пролетит - если с дороги и не снесет, то волосы дыбом во всех местах приподнимутся. Очевидцы рассказывают страшное: у этих монстров на всей скорости разбортовывались колеса и разлетались по дороге, сметая с дорожного полотна не только несчастных байкеров, но и легковушки.

И все равно мне страна нравится! Я говорю только не про бесподобный ландшафт, своеобразный климат, канадские дороги - я про людей. Канадцы как русские: открыты, благожелательны, готовы помочь. Только улыбаются чаще. Чувствую, мне в России будет очень не хватать открытых улыбок. Люди, улыбайтесь! От этого никому хуже не будет!

Вместе с тем, дневные и ночные канадо-американцы отличаются друг от друга, как день и ночь. В светлое время суток они к тебе бегут с готовностью подсобить в чем угодно, а если остановишься на трассе пофотать или справить какую нужду, - каждый притормозит, спросит, не нужна ли помощь?.. Ночью иначе. Как-то мне потребовалось узнать, где поблизости бесплатный кемпинг (есть здесь такие). Заехал в небольшой городок, стою на перекрестке, весь такой освещенный фонарями, шлем снял, руки по швам, глаза сделал добрые и приветливые. Так эти, такие приветливые днем, обходили меня стороной, а водители проезжавших машин добавляли "газу". Они не плохие - они боятся... Значит, есть чего.

Ярешил остановиться на полянке у реки. Никого поблизости не было. Да и какой дурак, кроме меня, будет ночевать здесь в палатке, если через дорогу нормальный кемпинг - 15 баксов за ночь (для кого-то, может, и недорого). Только приступил к операциям разворачивания крыши над головой, как на мою полянку выехал древнючий Cadillac, наверное, еще тех времен, когда по Америке бродили бизоны. Проехал мимо очень медленно, осветил меня, беззащитного, фарами и, погасив всю иллюминацию, невдалеке остановился. Проторчал так минут десять, потом развернулся и застыл уже напротив. Вышел хлопец лет 25, без футболки, весь из себя заинтересованный и зататуированный, а в машине, вижу, еще четверо. Ну, думаю, началось! Надеваю на морду "маску № 38" (радость, переходящая в восторг), сообщаю, как я рад их лицезреть, спрашиваю, какого это рожна они тут так поздно шастают. Мои маска № 38 и доброжелательная интонация изменили планы парней - они все вышли, и я каждому подарил свой вымпелок, не забывая повторять, что я из России и какая замечательная страна Канада. Потом тот, который без футболки, спрашивает, а какого дьявола я тут буду спать в одиночестве - поехали к нему домой, там будет музыка и пиво. Идея всем понравилась, даже мне.

Дом этого автогонщика (его зовут Эли) стоит посреди леса и состоит из одной большой комнаты. Вся, абсолютно вся она завалена гитарами, усилителями, кассетами, перепутанными проводами, порножурналами и прочими прибамбасами. А мне-то что, меня ж привезли не для того, чтобы убирать этот бардак, а слушать музыку под пиво. Пива было маловато, но музыки!.. Для начала парни плотно покурили травку через лампочку (канадское ноу-хау?), после начался музон. Играли все, каждый свое, никто никого не слушал и не хотел слушать. Было громко и, наверное, весело. Часа через четыре мои уши свернулись в тугую трубочку, а внутренний мир - в точку. Я понял, что поспать не удастся, и с грустью вспомнил о тихой полянке. Конопляный дым в комнате был настолько плотным, что около 6 утра мое сознание оказалось во власти Морфея (или морфия?) - и я отрубился.

Сквозь сон слышал: кто-то приезжал, уезжал, музыканты меняли друг друга, все грохотало, звенела лампочка-кальян... Но сил открыть глаза не осталось.

В 9 утра я проснулся от тишины. В доме никого, все разъехались: кто лес валить, кто машины чинить… Замок на двери не был предусмотрен вовсе, я, прикрыв дверь, сел на мотик и отправился дальше, изредка на ходу вздремывая. Подумалось, что если сегодня мне пришлось бы переходить границу, доблестная наркологическая собака, вынюхивающая всякую дурь у туристов, разорвала бы меня в клочья.

Я очень люблю, когда еду, петь (читай - орать) во все горло. Если, конечно, нет дождя. Когда идет дождь, рот занят: зубы сжимаешь до судорог в пятках... Едешь и только тем и занимаешься, что веришь в скорое окончание мокрыни. Главное - верить в это.

Сейчас попытаюсь вспомнить ту чушь, что у меня песней зовется:
"Канада, Канада, прекрасные края,
"Канада и Россия", - поет душа моя!
Канадская природа - it is высокий класс,
Да здравствует реальный ненецкий унитаз!"
Ну и в том же духе... Уверен, что сегодня музыка и пиво мне не понадобятся...

Заезжаю в кемпинг с интересным названием "100 миль до дома" (100 mile house). Интересуюсь на заправке относительно бесплатного кемпинга.
- А нету, - отвечают, чем вводят в уныние.

На дворе 11 ночи, проезжаю мимо мотеля "94 мили до дома" (тут каждую милю увековечили каким-либо объектом?). Дверь открыта, спрашиваю у пожилой дамы насчет бесплатного кемпинга. Она тоже:
- А нету... А ты, сынок, откудова будешь?.. А куды?.. О, бьютифул! Есть палатка? Ставь прямо на полянке перед нашим платным мотелем.

Возле палатки скамейка и стол. Протянул провода от мотоцикла, подключил компьютер, маленькую лампочку на 32 ватта, поставил компакт с замечательной группой "Ария".

Утром в восемь проснулся и обалдел: я установил палатку прямо на земляничной поляне! Ягоды крупные, спелые, ешь - не хочу! А запах!.. Ну все, окончательно влюбился в Канаду! Добрая женщина, которую звали Елена, открыла свободный номер и запустила меня в душ, а пока я грелся, приготовила легкий завтрак для бедного русского туриста. Пока ел, она рассказывала о своей жизни, я даже кое-что понял.

Небольшой городок Клинтон - это огромная барахолка. Здесь можно купить все - от стакана до танка, но все - бэушное. Приценился к древней карете, нашел задний мост от автомобиля с деревянными колесами на спицах, увидел ручную стиральную машинку 1932 года выпуска - и собрался было ехать дальше. Мужик в рваных джинсах подходит, задает традиционные вопросы, получает заученные ответы и заявляет: "Я поляк, живу недалеко - 500 километров в сторону Ванкувера. - И так безапелляционно: - "Будешь у меня ночевать!" Во как!.. Добавляет: "Я буду дома завтра поздно вечером..." Рядом тетенька с дяденькой идут к своей машине: "А сегодня ты у нас! Вот адрес, телефон. Будем дома в 9 вечера". Ну прямо нарасхват русские путешественники! И поехал я к тетеньке Лоре Рассел и ее мужу Тору Бергу в город Лэнгли искать 48А авеню...

Долго искал - канадцы, уже рассказывал, вечером пугливы, как кролики. А и те, кто останавливался, рады бы помочь, да не знают, где эта чертова 48А авеню. Блин, дебилизм! Ну назови ты улицу Солнечной, Тихой, Горной или уж Ленинской, на худой конец... А то - 48, 48А, 48В, 48С... Дальше номера домов пятизначные - счет идет, наверное, от северной границы. Когда я заворачивал геометрические кривые по этому городку, оказалось, что некоторые светофоры заклинило: когда выезжаешь с второстепенной на главную, стоишь как дурак на "красном", ждешь, пока не надоест. В конце концов, на "красный" и проскакивал… И только позже мне объяснили, что перед перекрестками под асфальтом уложены датчики, сигнализирующие светофору, что ты уже подъехал к перекрестку, и тебе нужно давать "зеленый". А я останавливался не на датчиках, а рядом с ними...

До канадо-американской границы оставалось всего 20 километров, но у меня было запланировано заехать в гости к владивостокцам Максиму и Оксане Игнатюк, волею судеб оказавшихся в этих краях. Живут бывшие земляки в городе Абботсфорде, что в пригороде Ричмонда. Вечером мы поехали к ним.

Мы - это я с медвежонком Тедди на Magna, а также Миха Валкровер со своей Ларисой на Honda Valkirya. Валкровер - отличный парень, мотопутешественник, "герой Железная задница".

Существует всемирная ассоциация байкеров "Iron Butt Assotiation", в переводе - "Ассоциация Железный зад". Чтобы получить в ней статус члена общества самой первой степени, нужно за сутки проехать 1000 миль (1600 километров), предоставив подтверждение содеянному в виде чеков с АЗС с проставленным на них временем заправок. Тебе выдают свидетельство, значки и наклейки, подтверждающие, что ты действительно - Задница.

Дорога оказалась совсем недолгой, из достопримечательностей запомнились всего три: знаменитый вулкан Бейкер (почти байкер…), который в лучах заходящего солнца был невероятного ярко-розового цвета; объявление над придорожной канавой с информацией о том, что здесь водится лосось; и, наконец, пара истоптанных ботинок, непонятно кем, когда и зачем заброшенная на провода над перекрестком. Судя по всему, висят здесь башмаки давно.

Традиционный русский "чай-кофе-на секундочку" растянулся до ночи. Мне было приятно, что вот еще несколько хороших людей оказались связанными в эту цепочку встреч и расставаний, в цепочку, которая зовется Путешествием. А сама ночь, естественно, была отдана на съедение злобному зверю по имени Интернет - набивал вот эти буквы для "Мото".

На следующий день лишь к вечеру удалось проехать последние 20 канадских километров. Канадская сторона не препятствовала отторжению моего тела от своей территории.

А вот недалече и благословенная Америка…

Максим на своей темно-синей Isuzu поехал вперед и сообщил таможенному офицеру, что следом за ним на мотоцикле едет человек из России, который, мягко говоря, не особо хорошо "шпрехает" по-американски. Вот тут-то американский офицер и изрекает: раз он (т. е. я) плохо говорит, то ему (т. е. мне) нечего делать в Штатах, и пусть он (т. е. я) убирается в свою Россию. Ну не гад?!

После препирательств и расставлений акцентов сэр офицер все же признал, что погорячился, был неправ, и что больше так плохо вести себя не будет. Но кулак у меня чесался, о чем Максиму и было заявлено. Макс стращал:
- "Представь , - говорит, - наутро газеты выйдут под заголовками: "Русский байкер избил офицера таможенной службы, но был нейтрализован". Или: "Хулиган из России спровоцировал массовые беспорядки на канадо-американской границе. Данные о жертвах и разрушениях уточняются"…. Говорю Максу: "Тем более давай врежу - во будет прикол!"

Ладно, проехали… Кстати, видимо, для того, чтобы замять едва не вспыхнувший международный конфликт, товарищ офицер подарил мне на прощание свой нарукавный знак со статуей Свободы. Но посоветовал не носить его в Мексике и южнее ее - какие-нибудь повстанцы пристрелят по идентификационному признаку, как врага народа. На том и расстались…

Я вступил на территорию Соединенных Штатов Америки.

Здравствуй, свободная страна! Я наматываю твои мили на свой кардан, распахиваю глаза, уши и нос навстречу всему новому и пока еще непознанному. Мы в своей компании все еще не переругались и четко знаем, чего ждать друг от друга: я рулю, фотограф спит (тс-с-с-с… ночь на дороге - пусть себе спит), медвежонок Тедди пытается что-то петь, а Magna… Она летит по дороге, и мотор ее звенит от восторга…

(Окончание следует. Или продолжение? Редакция об этом не знает, потому что не знает о том сам Синус. Он пишет по ходу событий)

Designed by          PSWeb		Copyright © 2002 Moto    E-mail: moto@zr.ru