Сколько
стоит Хонда по имени Зайка?
Нда…
вчерашний день вполне достоин того, чтобы о нем рассказать
поподробнее.
Как и
планировалось, раненько утром я собрал свои манатки, попрощался
с ребятами из строительной компании Моссиб, где провел два
замечательных дня, завел мотоцикл, съездил к дворцу Амина,
сейчас полностью разрушенному, и отправился в сторону Ирана по
дороге через провинции Вардак, Бамьян, Гор и Герат.
Эта дорога
по состоянию хоть и напоминает нашу замечательную педеральную
трассу Амур – полторы тысячи километров грунтовки, но она была
выбрана мною из соображений безопасности. Дело в том, что вся
южная часть Афганистана сейчас контролируется силами талибов
(или талибанов, как здесь говорят). Там и проходит шикарная
трасса А01 через города Кабул – Газни – Кандагар – Гириск –
Герат, но проехать по ней могут только афганцы и колонны
миротворцев на своих хаммерах, ощетинившихся пушками и
пулеметами. Мне сразу сказали умные люди – соваться на эту
дорогу равносильно тому, что подписать себе смертный приговор.
На афганца я не похож, мотоцикл мой ни капельки не смахивает на
китайские 150-кубовые дырчики, используемые афганцами, вместо
большого платка или пуштунки у меня на голове шлем
Shoe,
а защитная черная черепашка совсем не похожа на их длинные
рубахи. Даже если я все это афганское добро и напялю на себя, то
все равно, на первом же талибанском чек-посту фальсификация
будет разоблачена и окончательный результат будет тем же самым.
А результат, предположительно, может быть:
а). плохой,
б). очень
плохой.
Плохой – это
значит мой мотоцикл и всяческие ноутбуки, GPS-ы,
фотики и видеокамеры будут реквизированы талибами, а я взят в
заложники или продан в рабство и отправлен в горы на маковые
плантации, где от зари до зари пашут такие же рабы, многие из
которых когда-то были свободными и счастливыми людьми.
А очень
плохой – это реквизированный мотоцикл и перерезанное горло.
Понятно, что
ни первый, ни второй вариант меня не устраивали, и я отправился
на запад по более безопасной хреновой грунтовке.
Меня сразу
удивило отсутствие машин на этой дороге – еду один-одинешенек.
Потом все понял. Первый мост был разрушен, но я умудрился
проехать по руслу мелкой речушки, даже не замочив кроссовки,
второй, километров через 70, тоже был разбит, но водички в речке
было побольше и после проверки дна реки ножками, переплыли и ее.
Сколько
знаком со своей Зайкой, всегда удивляюсь ей. Этот мотоцикл
вообще-то предназначен для хороших дорог, вес его в путешествии
вместе с моей тушкой и со всеми сумками, ящиками, кофрами и
прочими прибамбасами аж 510 килограммов (как-то взвешивались в
Австралии), дорожный просвет вообще никакой, но если надо, она,
в зависимости от ситуации, быстренько превращается или в эндуро,
или в спортбайк.
Следующий
мост через 30 километров был очень аккуратненько разобран и
плиты с него лежали ровненькой стопкой на том берегу. Внизу
ревел горный поток. Даже если бы Магна вдруг превратилась с
водный мотоцикл, перебраться на ту сторону не было никакой
возможности – речка утащила бы наши 510 кило далеко вниз по
течению, а то, что от нас осталось, сначала попало бы в реку
Индус, а потом и в Индийский океан в районе Карачи.
GPS
показывает, что еду я
точнехонько на юг, то есть прямо в теплые объятия талибанов, но
я предположил, что это все же безопасная дорога – нафига
афганцам советовать мне всякую гадость. Мои плохие предположения
превратились в уверенность, когда я увидел знак (слава Богу, с
переводом на английский) до Кандагара, основной дислокации
талибов, 439 километров.
Немного не
доезжая до городка Гелон, который почти что граничит с
провинцией Забул, я зарулил на заправку с целью уточнить
обстановку и продумать дальнейший план действий. На мою удачу
заправщик, афганец с черной длинной бородой, говорил
по-английски немного лучше меня, и я постарался выудить из него
все сведения о предстоящей дороге и возможных сложностях.
Ахмад
Джалали очень по-доброму рассказал, что вся трасса в отличном
состоянии и до Кандагара доехать можно без затруднений за
несколько часов. Пришлось ему напомнить, что я русский, не
мусульманин и затруднения у меня могут быть с талибами…
- А….
точно…. могут быть проблемы…..
Спрашиваю,
- А какие проблемы?
- Убьют
тебя, да и все, какие проблемы….
- Каким
образом? Я же на мотоцикле, меня не догонят, да я и
останавливаться не буду
- Других
вариантов нету? – спрашиваю..
- Есть,
конечно, тебя отдадут в рабство или возьмут в заложники.
Смотрю, мой
Ахмад что-то резко начал кубатурить в своей темной афганской
голове.
Взял
телефон, долго с кем-то говорил…. То и дело было слышны слова «байк»
и «талибан».
К вопросам о
стоимости Магны я уже привык во всех азиатских странах, но
следующий вопрос, заданный мне Ахмадом, несколько насторожил и
озадачил меня – А у тебя деньги на карточке или в наличке?
Опа, -
думаю, - интересный поворот событий…
- На
карточке, конечно, отвечаю..
Следующий
вопрос – А ты не журналист?
Блин, пару
дней назад в этом районе бесследно пропал итальянский журналист…
- Нет, я
строитель.
Дальнейшие
события уже не оставляли сомнений в честности и
добропорядочности Ахмада Джалали.
Сделав
звонок другу, он предложил дождаться темноты и спокойно ехать в
сторону Кандагара. Типа, все посты талибы на ночь снимают и
можно беспрепятственно проехать по трассе.
Но я то
знаю, что ночью, наоборот, посты и союзников, и
афганцев-сарбозов, и талибов работают в усиленном режиме, да еще
и комендантский час имеет место быть в Афгане после 19 часов.
Так, думаю,
с этим другом Ахмадом нужно быть начеку.
- Не…-
говорю, - ночью не люблю ездить……
- А есть еще
способ – ты пристройся к колонне американцев, так и проскочишь
опасные места.
Во-первых,
если накроют ракетами колонну бронемашин, моему не
бронированному мотоциклу придется худо, а мне еще хуже, потому
что мотоциклетный шлем от ракеты и от осколков не спасет,
во-вторых, сами американцы могут увидеть во мне угрозу
собственной безопасности (большой черный ящик, закрепленный на
Зайке, удобно использовать для перевозки взрывчатки) и они
просто разок пульнут по мне из пулемета заднего Хаммера на
всякий случай, а в-третьих, талибам ничего не стоит, пропустив
колонну, отсечь меня от нее с уже озвученным дальнейшим
сценарием.
А Ахмад все
звонит и звонит… То друзьям, то братьям. Судя по количеству
звонков, у него в семье, наверное, около тридцати братьев.
- Дай
посидеть на мотике?
- Ну,
посиди.
- А дай
прокатиться?
- Не…. он
тяжелый, уронишь…
- Да не
уроню… Я хорошо езжу…
Пришлось
жестко сказать – Отвянь, не дам!
Вот, думаю,
меня еще в заложники не взяли, а этот чернобородик уже мою Магну
примеряет под себя, сука.
Видно, что
насоветовавшись с многочисленными братьями, ими был выработан
определенный план – меня постараться никуда не отпускать, а если
и отпускать, то только в сторону Кандагара, где, по-видимому,
меня уже ждали где-то на дороге.
- Есть еще
способ проехать – вдруг вспоминает Ахмад, - можно поставить
мотоцикл на крышу междугороднего автобуса и ты спокойно доедешь
до Герата. Автобусы талибы не останавливают, и ты в салоне
спокойно минуешь все посты.
Действительно, я часто видел, что на крышах автобусов на
специальной площадке тут перевозят по паре легковых машин,
отчего ж мотоцикл-то не взгромоздить?
Но я бы,
может, и повелся бы на это замечательное предложение пару часов
назад, до вопроса о наличных деньгах и о стоимости мотоцикла, а
сейчас я уже легко прослеживал ход его мыслей. Видно было, что
запал он Магну, прямо взгляда с нее не сводил.
Ничего не
стоит сообщить кому надо и куда надо номер автобуса со мной,
тепленьким, внутри и с Магной на крыше и тогда, думаю, на
талибанском посту сделают исключение и все же остановят
междугородный автобус.
Тем более,
как я успел понять, по их раскладу, мотоцикл в конце пьесы
отходит к идейному руководителю проекта Ахмаду, а я отхожу либо
в руки талибов, либо в мир иной.
На заправку
подъехал трактор с прицепом и с четырьмя такими же чернобородыми
личностями в черной одежде.
Ахмад как-то
напрягся сразу, говорит – Это плохие люди, им нельзя доверять,
поэтому просто молчи и все.
Да уж… После
тебя, дорогой друг, все люди для меня хорошие.
Мужики
осмотрели мотоцикл, меня, поговорили с Ахмадом, попили чаю, я
все это время делал вид, что занят заменой свечи зажигания и на
все их вопросы что-то мычал, типа глухонемой.
Глядя на
моего гостеприимного хозяина, я понял, что в этих четверых он
видит своих конкурентов.
Блин, ну
трудно все же присутствовать при дележке собственной жизни и
любимого мотоцикла, да еще и делать якобы ничего не понимающую
рожу!
Короче,
му-му, хрю-хрю, уехали они несколько озадаченные.
Ахмад уже
меня чаем поит, заводит разговор о тех, кто остался во
Владивостоке, о детях, о друзьях, о моей работе и вдруг говорит
– а ты мне дай свой домашний телефон, я тебе позвоню, когда ты
вернешься после путешествия, а то я буду волноваться.
Так, акценты
расставлены, убивать меня, слава Аллаху, не будут, собираются
взять в заложники. А телефон, нужен, чтобы было куда позвонить
насчет выкупа.
Очень
приятно.
А у Ахмада
очередное предложение, поражающее оригинальностью и новизной, -
Ты у меня оставайся, мотоцикл поставим во двор, никуда он не
денется, а ты выспишься и утречком по холодку поедешь до
ближайшего города Калат, там поставишь мотоцикл на автобус и
беспрепятственно доберешься до Герата.
Блин, гад
такой, забыл уже, наверное, что говорил мне тремя часами раньше
- в провинции Забул (главный город провинции как раз Калат)
талибы активизировались в последние несколько дней.
Сейчас, как
же, останусь у тебя с ночевкой….
Разогнался,
держите меня…
В этой
ситуации вообще все просто было бы для моих афганских товарищей
– мотик уже спрятан, приезжают друзья Ахмада и благополучно
прячут меня, сонного.
Дело к
вечеру, давно уже пора выдергивать свою жизнь из этой жопы, если
честно, не хотелось бы коротать последнюю ночь вместе со столь
приятными людьми.
Разрабатываю
в голове дальнейший план – чтобы не вызвать подозрения,
предлагаю заправить мотоцикл, а как только я мотик заправлю,
давлю кнопку «Старт» и сваливаю на полном газу.
Все идет по
плану – заливаю 11 литров, не торгуясь, отдаю 350 афганей
(думаю, что Ахмад меня и по деньгам чуток надул) сажусь на
мотоцикл, собираюсь его завести и вдруг замечаю, что мой шлем
уже не на ступеньках возле заправки, а в руках Ахмада. Да и
публики соответствующей за это время человек семь уже собралось
вокруг, все такие дяденьки неулыбчивые и бородатые.
Грустно
слезаю с мотика, и вдруг вспоминаю, что перед стартом мой друг
Олег ШульцДВ вручил на всякий случай солидную упаковку армейских
таблеток для обеззараживания и очистки воды. До сих пор они мне
не пригодились.
Из боковой
сумки достаю эту упаковку и подхожу к Ахмаду. Объясняю, что это
такое. Вижу, что у него загорелись глазенки – говорю, давай
попробуем? Неси воды погрязнее – чистить будем.
Шлем тут же
был опять положен на ступеньки, Ахмад ушел в дом за водой, я не
торопясь, взял шлем и незаметно застегнул на локте. Так же
медленно и спокойно, спинным мозгом контролируя ситуацию,
подошел к мотику, сел, завел, гашетку на себя до упора и рванул
обратно в сторону Кабула. В зеркале я заметил, что на улицу
выскочил Ахмад с кувшином воды, но было уже поздно, его сладкий
кусочек пирога внезапно растворился в пространстве. Будет теперь
гектолитрами частить воду с горя.
Магна -
мотоцикл резвый и сейчас от него требовалось одно – на время
стать спортбайком и как можно быстрее унести меня подальше от
этого веселого местечка. Догнать они меня не догонят – на
местных транспортных средствах Зайку никто не сделает, стрелять,
надеюсь, не будут, а перекрывать контролируемую союзниками
дорогу в этом районе они не рискнут. Спасибо, Олежек, именно
твои таблетки помогли вытянуть меня из этой хреновейшей
ситуации.
Довольно
быстро добравшись до Кабула и вернувшись опять к своим друзьям в
Моссиб, я в трех словах обрисовал ситуевину, получил от них
поздравления и тут же вырубился.
Ночью мне
снился Афган, вообще, он мне снится последнее время каждую ночь.
Во сне бородатые дядьки с автоматами говорили мне, хмуря брови –
Синус, мы тут живем давно, не надо нас учить, как нам жить
правильно. Вы здесь гости, а мы хозяева и вам нужно вести себя
здесь как гостям, а вы нарушили нашу жизнь своим появлением.
Потом снились взрывы, я долго бежал куда-то по длинному узкому
подвесному мосту, вокруг стреляли, вдруг мост оборвался, я
полетел вниз, пули свистели возле меня, я хотел проснуться, но
не мог. В два ночи все же проснулся, но снова заснуть уже не
смог. Сел писать все это по свежим следам.
Анализирую
ситуацию:
- Афган
ошибок не прощает.
- Риск
оправдан до определенного предела.
- Потерять
жизнь в Афганистане проще простого.
- Ездить на
крупном мотоцикле по Афгану людям европейской внешности –
самоубийство.
- Нельзя
доверять ни одному афганцу.
- Не
рассказывайте никому о своих планах – это может принести вам
вред.
- Не верьте
картам Афгана – там есть непроходимые дороги, а есть и
несуществующие.
- И еще раз
– забудьте про мотопутешествия по Афганистану. Значительно
дешевле прыгнуть на мотоцикле с Останкинской башни. Только за
последний год сотрудники российского посольства в Кабуле
несколько раз пытались спасти жизни разных безмозглых
автостопщиков и туристов. И не всегда им это удавалось….
И еще… я
думаю, что та грунтовка, по которой я пытался сначала пробиться
на запад, была специально выведена из строя заинтересованными
лицами. После этого осталась только одна дорога, соединяющая
Афганистан с Ираном и, соответственно со всем европейским миром
– та самая дорога А01, на которой я приобрел столько нового
жизненного опыта. Хотя, это только лишь мои предположения, но
третий разрушенный (или разобранный?) мост, который я не смог
пройти, с аккуратно лежащими плитами и еще куча других фактов
наводит на эти мысли.
Конечно,
Афганистан – хорошая и добрая страна и жить бы здесь и жить
дальше, но извините, уважаемые талибаны, мне нужно ехать к маме
в Питер…
=)
Раз на запад
в Иран напрямую не пробиться, сегодня решил изменить маршрут –
из Афгана по горной дороге, контролируемой войсками миротворцев
через Памир на север ухожу на Узбекистан, потом оттуда ныряю в
Туркменистан и из Туркменистана захожу в Иран. Дальнейший
маршрут, надеюсь, менять мне не придется.
Туркменскую
визу сегодня заказал в их посольстве. Виза и оформление
документов получается дороже, чем в Америку… Но другого выхода
я пока не вижу.
Все, на этом
заканчиваю. Сегодняшнее мое настроение совсем не располагает к
прыжкам из настоящего в прошлое и обратно.
Сейчас
подумал, что из всех моих путешествий это – самое трудное.
Да ладно…
Мы, байкеры, легких путей не выбираем!
=)
И
напоследок, ответ на вопрос, стоящий в заголовке – Ахмад Джалали
твердо уверен, что стоимость Хонды Магны 500 долларов США. Пусть
себе думает, хоть не так обидно ему будет… И еще я ему желаю
скушать сразу все таблетки для очистки воды – может быть,
очистит себе мозги и станет добрее к людям другой веры.